Le conte de Manchester

 Ce matin, le dernier jour de l'année 2009, dehors,  c'est un jour brumeux, froid, ce que l'on décrit ici comme un « grim-day ». Je passe un jeans et chausse rapidement mes  « sneakers » pour   me diriger urgemment a  la boutique de l'Hindou, au coin de la Quay Street et du Deans-Gate Street, y acheter des cigarettes.

Dans la rue, une dame étrange sortie de la brume me frôle. Elle me dépasse. son visage s'est déjà détourné quand je la regarde; pourtant je crois reconnaître son manteau de lainage épais de couleur cafe-au-lait et son élégant chapeau  fuchsia. Elle ne me voit pas, et semble pressée comme  animée d'une mission...

Elle est bien différente de ces familles des géants joufflus, a la peau d'un blanc rose, qui descendent tout joyeux les trottoirs vers les grands magasins, chasser les soldes.

Le quartier du vieux Manchester est  ancien et nouveau à la fois.  Son église gothique, ses immeubles de briques rouges patiné, immuables, fabuleux,  contrastent avec de récents édifices de lumière et panneaux vitrés.  On dirait du virtuel. Cela me rappelle le bois et le feu. Le bois absorbe le temps et le feu le consume.

Un siècle  « versus » une seconde. Je me perds en conjectures, cela m'arrive de plus en plus.

Je repère au loin la dame qui tourne déjà la rue vers le Manchester City-Hall ou bientôt  un père Noël coca-cola d'une brillance électrique, chevauche  le portail d'entrée.

Et je poursuis en avant... Alors  la dame se retourne vers moi:  « Do you know the Arndale fruit market,please! » Je cherche des yeux:  « Il est là, là haut. Il suffit de prendre l' ascenseur ».

Elle a disparu avant que j'ai la chance de lui dire autre chose.  Je décide de m'asseoir non loin sachant qu'elle emprunterait évidemment  le même chemin de retour.

L'attente me parait de courte durée tandis que je fais mon bilan de l'année,  je la vois déjà en train de descendre de l'ascenseur:  Je m'empresse d'en arriver à une conclusion plausible sur l'année 2009:   La crise, la mort de Michael Jackson, et puis la venue au monde de ma petite fille... tout se mélange.  Somme toute, la balance est moyenne et je me réjouis donc !

Elle est de retour, la dame, l'étrange dame au visage cafe-au-lait comme son manteau. Elle montre un petit sourire en coin, presque  ironique et ouvre d'énormes yeux comme des billes de « guenep », ils sont pourtant tamarins et chauds aussi. C' est tout un monde dans une seule personne! Je crois revoir les miens, mon île, toute la Caraïbes!

Mon cœur frappe fort et je jubile. Dans mon silence, je garde difficilement mon calme: Cette rencontre imprévue ?

Et sans attendre là voila qui  me dit:  Le pumkin, vous savez le  « giromou[1] » ...Nous en avons besoin pour préparer   la soupe du nouvel an... Le pumkin ce n'est pas du squash[2] sachez le !  Une fois lâchées ses paroles, sans plus, dynamique, elle repart, en sens inverse.

Et j'ai soudain  de la peine à la voir disparaître au loin, en avant.

Une peine cérébrale m'envahit alors, pénètre tout mon être et cherche à épuiser ma joie. Je la détiens à cette frontière, un espace à moi, un no-man's land que j'ai forgé dans l'exil.  Je m'y refuse. Je ne m'abandonne pas!

Puis, Je reconnais d'un coup cette dame étrange:  c' est elle, c'est maman qui, dans une ville étrangère, -elle-  demeure a jamais indéracinable de son monde, et plus encore, -elle- est  inséparable de sa fille:  moi!

Ariane Herault

Manchester

Le temps est blanc et mouillé mais l'esprit "mancunian" ou se rapportant à Manchester se veut à la fois « humorous », et « no-nonsense attitud » or « grounded ». Demain nous allons déjeuner dans une famille, chez des amis pour eux c’est le boxing day.

Chez les Anglais pour boxing day, le jour après Noël le repas c'est un buffet, des fromages et autres biscuits

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